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“Mi granero se ha quemado.
Ahora puedo ver la luna.”
Masahide.
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Gente de transición hay mucha. Y está bien. Es bonito imaginarlos tal y como eran en la época común. Son gente especial, no evolucionan. Son maniquís plastificados que alguna vez hablaron y luego callaron para siempre. Pero están presentes en forma de recuerdo para esos días en los que te da por ponerte nostálgico.
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Todo el mundo parece añorar hacer las cosas de siempre pero a la vez estar cansado de aquella rutina a la que algún día se acostumbró con mucho gusto. Están felices cuando se ven, pero leen guiones repetidos una y otra vez. Es como tener que afrontar un proceso de renovación y rejuvenecimiento de una empresa, porque no es que haya quebrado, no es que no produzca, simplemente, los obreros necesitan un relevo. Y es esa la peor muerte sentimental, porque ni las cosas que antes brillaban incandescentes vuelven a hacerlo por mucho que se las pula, ni nada tiene ese encanto tonto que no sabes de dónde procede.
Y mientras, se te queda cara de incredulidad, como el que permanece enfrente de un acantilado, viendo caer una roca, y sabiendo que llegará un momento en el que la trayectoria alcance el final, y la piedra rompa en mil pedazos. Pero permaneces impasible, como si no pasase nada, porque sabes la solución, pero no el cómo aplicarla.
Y también te preguntas cómo pueden resumir todo esto llamándolo desencanto.
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Tenías los dedos de pianista, y siempre las uñas pintadas. Tenías el pelo diferente cada vez que te lo miraba. Eras de esas rebeldes que no se rebelan. Eras una antisocial de pega. No querías ser señorita ni en la calle ni en la cama. No querías nada en particular. No creías en ti. No creías en casi nadie. No creías en el amor, ni yo, y acabamos haciendo el idiota.
Pero como grados de idiotez también hay, fui tus primeros auxilios cuando te ahogabas en tu propia charca. Me intoxiqué, pero quise seguir probando el menú. A hierro me mataste y dejaste en el pozo del olvido. Me fumaste hasta el filtro, y con el chute de mi nicotina pegaste un salto. Te follaste mi autoestima sin condón.
Entonces la melodía de piano era una oda a mi muerte. El esmalte de uñas, mi sangre, la que contemplabas gotear mientras abrías una cajetilla de rubio. Los agradecimientos al público eran guiones llenos de mentiras en los que el sexo dejaba de ser un arte.
No sé dónde leí que el universo tiene una forma para canalizar la corrección de las cosas. Puto universo, que sabio es. Quizá por eso recibí su reprimenda. Pero a pesar de todo, se te olvidó darme las gracias.
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El equilibrio…¿es posible?
El desequilibrio está claro que si.
